1915
Bandol. France. Mon frère.
Je crois que je savais depuis longtemps que la vie était finie, mais je n'avais jamais voulu le reconnaître avant la mort de mon frère. Oui, bien qu'il gise au coeur d'un petit bois en France, et que je marche encore droite, sentant le soleil et le vent de mer, je suis morte tout autant que lui. Le présent et l'avenir n'ont pas de sens pour moi. Les gens n'éveillent plus ma curiosité; je n'ai envie d'aller nulle part; et une chose quelconque ne peut avoir de valeur pour moi que si elle me rappelle ce qui est arrivé, ce qui a été, lorsqu'il vivait encore.
"Te souviens-tu, Katie?" J'entends sa voix dans les arbres et les fleurs, dans les parfums, la lumière et l'ombre. Des gens, en dehors de ceux de là-bas, ont-ils jamais existé pour moi? Ou bien sont-ils toujours restés incapables de vivre, se sont-ils effacés, parce que je leur refusais la réalité? A supposer que je meure telle que me voilà, assise à cette table, jouant avec mon coupe-papier hindou, quelle différence cela ferait-il? Aucune. Alors pourquoi donc ne pas me suicider? Parce que je sens que j'ai un devoir à remplir envers le temps où nous étions vivants tous deux. Je veux parler de ce passé; il voulait, lui, que j'en parle.
Katherine Mansfield, Journal
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